Pour faire vivre la Littérature Régionale. Française sur d’autres pays, 74 Auteurs a ce jour : de fictions, Romanciers, Poètes, Auteurs de Théâtre, Terroir et Traditions, Patrimoine, Histoire, Jeunesse, Évènements... la création et l’interprétation de spectacles vivants (chanson, jeu dramatique, conte...) (Livre sur l'afrique Robert Mondange une bibliothèque pour Assikoi, Assikoi le secret de la tombe, l’enfant d’Assikoi et la mangouste et mémoire d’un tirailleur d’Assikoi sous le titre d’auteur Les Amis du Pays d’Assikoi.)
IL EST SORTI de l'enfer pour vous, je suis allée le récupérer avec toute ma foi !
Mon bébé le second est né ! Le même style avec une histoire qui vous emportera loin, ... il est ... différent de son frère ainé. Plus long, plus tordu… et plus.... beaucoup plus... enfin, vous lirez !!
À commander chez vos libraires habituels.
Attention, demandez un sachet thermofuge !
Lorsque j'aurai mon stock, n'hésitez pas à me le commander, vous aurez une dédicace pour le même prix
"La tronçonneuse taillada légèrement le flanc puis s’enfonça rapidement dans les chairs pour terminer sa course de l’autre côté de l’abdomen, coupant ainsi l’homme en deux dans sa largeur, teintant l’environnement de rouge. Le corps, ruisselant de liquide vital, s’effondra en deux parties sur le sol déjà baigné d’hémoglobine.
Les yeux de la victime étaient restés ouverts et semblaient regarder leur bourreau, suppliant sa mansuétude. Ce regard déclencha une nouvelle pulsion rageuse. La chaîne de l’engin décapita ce qui fut un être humain.
Puis ne pouvant plus supporter la vue de ce sale type, l’homme plongea dans une ultime orgie horrifique. Il termina de découper le corps, ne laissant plus qu’un amas informe.
Le sol se métamorphosa en un étal de chair et d’os hachés menu. L’ombre meurtrière s’arrêta enfin, abasourdie et dans un état second. Elle laissa tomber l’appareil sur le tapis rouge, l’air hagard, vide de remords et de sentiments, tel un robot qui a fait ce qu’il devait faire.
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Loan se réveilla dans un cri. Ce n’était hélas pas la première fois qu’il faisait ce genre de cauchemar. Ses nuits étaient souvent peuplées de massacres en tous genres et autres horreurs du même gabarit.
A chaque fois, il avait ce sentiment étrange qu’il n’arrivait pas à définir. Les scènes étaient si précises, si présentes qu’il en était perturbé tout au long de la journée.
Contrairement à la majorité des rêves que l’on oublie dès le réveil ou peu après, il se souvenait parfaitement de chaque détail, et, plus étrange, se rappelait les précédents, comme les épisodes d’un feuilleton sans fin.
Il était temps de réagir, et d’en parler à quelqu’un de confiance. Lucy serait la confidente parfaite. Elle le comprendrait et peut-être même qu’elle aussi faisait des cauchemars. « Après tout, les jumeaux sont de curieuses bestioles », se dit-il. "
Je vous présente DOFI, un gentil dauphin qui vous rendra l'âme d'enfant qui vous manque et donnera, peut-être, l'amour des fonds marins à vos enfants, dès trois ans.
Je compte sur vos talents de conteurs pour le faire vivre....
L'écriture me donne la force de relever le genou jusqu'ici à terre.
Il y a un mois, je commençais la réécriture de PULSIONS, promis à un nouvel avenir grâce aux éditions ENCRE ROUGE. Il y a un mois, je tombais avec mon frère.
Aujourd'hui, ça suffit. Je reprends les rênes de ma vie, et les lignes de mon livre.
Je le veux meilleur, je le veux plus puissant. La rage qui est encore en moi, m'a inspiré ces quelques lignes...
Je vous les offre, comme un besoin de justice en ces temps tourmentés, quelle qu'elle soit.
"Le tueur de l’Aube regardait le plafond. Allongé sur son lit comme n’importe quel individu lambda, il pensait. Sa dernière œuvre l’avait mentalement épuisé. Comment pouvait-on en arriver à maltraiter un enfant et pire, l’abuser sexuellement ? Quel monstre devait sommeiller au plus profond de ces êtres qui n’avaient plus rien d’humains dignes de ce nom ?
Un enfant est un trésor, une graine que l’on doit soigner et aimer pour qu’il devienne un arbre solide et apaisant, auprès duquel il fait bon vivre.
Il se souvint de sa propre enfance. La graine avait poussé dans la tourmente. La main génitrice, garante de sa croissance, n’avait été qu’épines sauvages, transperçant sa chair et son cœur, encore et encore, comme si sa plus grande faute fut d’espérer vivre.
Ainsi, l’arbre qu’il était devenu, déployait à présent les branches d’une rage destructrice, brandissant le glaive qui s’abattait aujourd’hui sur le bouclier de la soi-disant justice.
Drôle d’institution que celle qui libère les mauvais esprits alors qu’il faudrait les occire. En conséquence, et devant ce consortium qui se décharge de ses responsabilités sous prétexte de circonstances atténuantes ou autre démagogie ubuesque, face à la justice qui voulait ni voir ni entendre, il opposait sa force et imposait sa propre loi, celle du talion. "
Attention, la couverture est provisoire, ce sera au bon vouloir de l'éditeur...
Extrait de FROM HELL (Pulsions II) en cours d’écriture.
Nous connaissons tous la peur. Elle peut être un frein, un blocage soudain qui paralyse et fait perdre tout sens commun. Mais elle peut aussi être le stimulus déclencheur d’un courage insoupçonné.
On peut avoir peur de tout mais jamais de rien. Sous quelque forme qu’elle se présente, elle est souvent générée par l’inconnu, les actes malveillants ou encore les choses inexpliquées qui dépassent les limites de l’acceptable.
*****
Elle courrait, courrait si vite.
Comme si son destin lui échappait sans qu’elle pût le rattraper, elle fonçait droit vers le dénouement funeste qui l’attendait au bout du chemin. Elle suffoquait. À bout de souffle, elle ralentit.
Quelqu’un la suivait. Une ombre sans la moindre mansuétude, sans une once d’état d’âme.
Puis le bruit d’un sifflement ponctua l’impact d’une flèche qui la transperça entre ses omoplates.
La course de la jeune femme fut stoppée net. Son corps s’effondra face contre terre. Dans un geste désespéré, elle tenta de récupérer son téléphone éjecté de la poche de son blouson. Elle tendit le bras, l’étira encore, ses doigts touchant l’appareil sans pouvoir le prendre.
Épuisée et meurtrie, elle leva la tête, et ses yeux se posèrent sur des bottes qui se tenaient là, immobiles.
L’homme récupéra son projectile encore planté dans le dos de la malheureuse, générant les hurlements de douleur de la jeune innocente qui suppliait, pleurait et demandait pourquoi.
Retournée sur le dos comme une vulgaire crêpe que l’on roule, elle n’eut comme réponse que la lame acérée d’un couteau qui trancha son abdomen.
Artiste Photographe et ancienne journaliste, formée à l'étude de la psychopathologie et à la criminologie, c'est à la suite de mon cancer que j'ai réellement découvert l'art d'écrire. Je me...
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