Qui suis-je?

Qui je suis ? Moi-même, je ne le sais !

Tu veut connaître mon nom ?
Mais finalement à quoi bon ?

Une sensation adorable traverse mon corps :
Je me perds dans la douceur, de cet instant bonheur,
Sentiment indéfinissable...
Dans le silence un halo de mystère,

Mais suis-je ?

Je ne sais pas... Et me voilà perdue !

Il y a des choses en ce monde, que l'on ne peut expliquer
Mais la plus inexplicable est bien l'amour...!
J'aimerais, parfois, que l'on me voit en transparence
Pour éclaircir le mystère planant autour de moi...

Mes textes entrouvrent une porte sur mon cœur.
J'étais parti dans l'idée de parler d'amour
Ce sentiment mystérieux qui toujours nous échappe...
Parfois, je voudrais lire dans vos pensées
Savoir qui se cache derrière...
Ce n'est pas chose facile...
Comment y arriver si la porte reste fermée ?

Mon Âme a son secret... Ma vie, son mystère !

Evelyne Genique

Dans mon livre ci-dessous

Les corbeaux

Du haut des tours perchées sur un piton rocheux,

S’élancent les corbeaux, les choucas et les freux.

Symboles de la mort qui plane sur nos vies,

Ils tournent dans le ciel en poussant de longs cris.

Ils se mêlent à ceux, hurlés au nom d’un dieu

Par des esprits obscurs qui se prétendent pieux.

Habillés en corbeaux, la mort en bandoulière,

Ils massacrent et ils tuent, récitant des prières.

Quant à ceux qui disaient aux Cassandre et leurs songes,

« Douter des religions, c’est proférer mensonge, »

Ils reposent en paix avec leurs certitudes,

Les yeux enfin fermés sur leur béatitude.

C’est là, de ces tueurs, la seule chose utile :

Avoir éradiqué tous les idiots utiles.

Hélas il est trop tard, car nul ne reviendra

Faire amende honorable ou son mea culpa.

Les corps ensanglantés des dernières colombes

Gisent éparpillés sur des amas de tombes.

Seuls volent les corbeaux, les choucas et les freux,

Portant de leurs becs noirs la parole d’un dieu.

La parole d’un dieu qui rejette la science,

N’aimant qu’adorateur confit dans sa croyance ;

Qui maudit l’apostat, fustige l’ignorant,

Ce suppôt de Satan qui n’est pas un croyant.

Et quand tous ces pervers, de religion épris,

Se prennent pour des saints promis au Paradis,

Je leur dis simplement, dans une homophonie,

Qu’ils sont « saints » que de nom, sûrement pas d’esprit.

Bernard Cazeaux

L’ASSOCIATION PLUMES DE MEMOIRE

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Un livre de 44 pages de texte pour enfant, adolescent et adultes

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Un livre pour adolescent et adultes de 53 pages de texte

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Une Bibliothèque pour Assikoi

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Un livre pour enfants et adolescent de 68 pages de texte

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